Keine Toolchain in meinem Apfelsaft,
wer hat wann wo und was geschafft,
hinter ewigen Bergen und rückgebauten Brücken,
in Zweisamkeit durch sich selbst entzücken.

Im dialektbezogenen Dialog verloren,
zum Zug der Zeit hier auserkoren,
durch Tunnel fliessen streckenweise,
als schnurgerade Weg und Gleise.

Wenn Menschen wieder schneller werden,
zwischen Bergen von Schrott auf Mutters Erden,
die Wolken lassen sich nur verbiegen,
als wir den schneebedeckten Strudel bestiegen.